39. Tu, madrileña.

Per i al llarg de la encementada carrer madrileña, els teus madrileños peus recorren.
Teló de fons, un cel ennuvolat madrileño;
una ràfega d'aire castellà en el teu pèl.
L'arquitectura plena, que també és madrileña;
madrileños els teus ulls, el teu somriure, la teva boca, ta veu, tu enseña.

La teva veu madrileña quan et refereixes al català;
madrileña la teva llengua, les teves dents quan ho pronuncies malament.
Madrileño és el teu nom, i el temps que et pren pronunciar-ho,
s'obre com una mà, com aquesta mà que t'arregla el pèl,
el trànsit, el vent, que t'arregla la madrileña respiració.

Les madrileñas catedrals vigilen el teu pas, tu marcha triunfal;
les teves galtes van marcant el pols de tota la ciutat.
Madrileños pensaments, puros, taronges, españoles,
bons, secs, viatgers, orenetes, madrileñas copes, vents.

Però és que és tan trist pensar-ho,
perquè tant de Madrid hi ha en la teva mirada,
però tan lluny estem de la llar:
ni Catalunya ni Madrid ni Xile estan ja a prop.

Tu madrileña, jo català, anem cantant.
Alemanya és la que vigila els nostres passos.
El vent és alemany, el trànsit alemany,
el carrer que recorrem, alemanya.
Només en els teus ulls resideix encara Madrid, només en els teus ulls.

Vols conèixer?
¿Quieres conocer?
Vols recordar?
¿Quieres recordar?

Mira els meus ulls, a veure si encara guardo una mica de la teva terra,
alguna cosa de la pols de la teva Pàtria, que no és la meva,
però que per tu abraçaria.

Castellana. Madrileña.

Estem lluny. Terres tudescas.
Estem tudescos? Terres alienes.

Vols tornar?
¿Quieres volver?
Vols recomençar?
¿Quieres recomenzar?

Català. Santiaguino.

El cant desesperat de les colomes. El seu recórrer primerenc a la Plaça d'Armes de la meva ciutat; i jo em vaig tornant ranci en terres tudescas, en terres estranyes, alienes, fredes. El cant de la meva Ciutat, l'Albereda s'omple de colors, els peus en l'últim graó, Altazor caient amb el seu paracaigudes, totes els tristos riures, els records, les multituds, la solitud, els nombres i les lletres de la meva ciutat, i ara estic tan trista i solament; i només trobo llar, només trobo refugi en els teus ulls madrileños, que no em transporten a la meva llar, però sí a terres més serenes, a pa calent, a baralles de família, a costums de casa, a voler enrolar-me entre els teus, comprendre els seus problemes, a ser home entre els homes de tu casa.

Saber que tornarem algun dia; mira els meus ulls, mira les meves mans si dubtes, no hi ha en elles més que terres americanes: "Xile, fèrtil província i assenyalada a la regió Antàrtica famosa, de remotes nacions respectada per forta, principal i poderosa; la gent que produeix és tan granada, tan superba, gallarda i bèl·lic, que no ha estat per rei mai regida ni a estranger domini sotmesa".

Però jo no sé, no sé que cerques, i no sé si et satisfarà el meu accent, la meva prosòdia de xilè borratxo de paraules. Però et proposo tornar a alguna part, allunyar-nos de les terres que ens segresten, tornar i asseure'ns en algun dels turons de les nostres ciutats. Si vols, si t'agrada, anem i li cantem poesia a les muralles; elles sempre estan falta de versos, perquè la gent les dóna per sordes, però són les que més gaudeixen de les cançons meves i de les meves protestes dolces.

Conec un lloc on la nit parla; a aquesta nit –ho he comprovat– li agraden les cançons fortes, i jo les hi canto quant vaig a veure-la, cada terç d'hora, quan ja no queden rododendros i tulipes donant tornades per tot el pont, per tot el bosc, per tota la costa, i el vent marí copeja, i les ones són de no creure, i el lloc de les roques és espectacular, i un no creu que existeixi un lloc així, fins que arriba, i àdhuc aquí, se segueix sense poder-ho creure.

És la terra de la qual vinc, la que rosegava somrient, amb els meus dits, les meves mans com crancs, com a llagostes, abans de venir aquí, a les terres tudescas i trobar-te donant tornades amb els teus peus cansats, amb el teu somriure madrileño, amb la teva llengua directora de tràfic, de castellà com un refugi al final del dia, de flassada, múltiples elles, fetes amb la teva bandera, aculls, càlides, mantes suaus i madrileñas.

No sé que em diràs, encastellada;
en el cel estàs ara i em mires.
Vas cantant les cançons que jo vaig somiar,
que m'hagués agradat escriure a mi.
I, qui te les va escriure?
De segur va ser l'amant de la nit,
algun oportunista d'aquestes terres fredes i tallants,
d'aquestes terres assassines, punxants.

Et convido. Cantant les cançons meves tornarem a la llar.
Cridarem llar a una tierra nueva, deixarem les nostres robes a Madrid;
oblidarem les nostres versions a Santiago;
ens quedarem dormits i ens passarem, i passarem així de la baixada a Catalunya.
Catalunya, triomfant, tornarà a ser rica i plena, però nosaltres ja estarem lluny,
a l'altre costat del Regne del Presti Juan, solcant l'Oceà Ivori,
el que no va tenir nom, el que cap geòleg, geògraf, marí,
es dedico a estudiar, a explorar, a nomenar.
Allí, sobre l'aigua tirarem els fonaments;
una canoa de Melanèsia omple de melanesis per donar-nos una mà;
tu decoraràs la casa, i a aquest punt no sabràs on col·locar la mà,
regal dels melanesis.

Pujarem cantant, i les nostres ciutats ens miraran,

i s'acordaran de nosaltres i es diran:
"Mireu! He aquí, com pugen els viatgers, els pintors de la Pàtria.
Mireu-los com riuen, els que van sofrir en terres tudescas, els que van besar el sol,
els inventors de les plomes, els directors del cor de enseñas i de banderes,
de condecoracions dansant i de tendes nòmades, d'estels,
de tulipes i rododendros de la nit, de la nit mateixa en commoció".

I serem cançó, i serem nosaltres el poema,
i la teva boca madrileña serà aigua i la boca meva santiaguina serà pedra;
i sortirà de les nostres boques un només riu, i tu seràs l'aigua, i jo la pedra del riu.

I abans d'arribar al tumult final, on serem l'únic riu,
i on no hi haurà tumult, ni tumult ni fred,
et besaré llargament, i aquest serà el tornar a besar-te,
per detenir-me un moment i decidir no deixar-te anar.

No sé si serà aquell el final de la nostra història.
La veritat és la veritat, i és que no et conec;
però mai gens es coneix: no s'acaba, sí,
però tampoc es comença.

Per mentre, ara com ara, només enfront de nosaltres el fred de les tudescas. Després de tot tu vas decidir venir fins a aquest lloc, i si jo et vaig seguir no va ser per ceguesa, va ser perquè vaig veure els teus peus cansats, la teva mirada madrileña, la teva boca i les teves dents errant el català. Per això et vaig seguir, perquè et vaig veure. Per això estic avui aquí. Poeta, jo sóc poeta; i sóc poeta per poeta, i sóc poeta per protesta, perquè des de molt abans que el teu accent madrileño se m'apareixia en la pantalla, vaig començar la meva llista de cançons,

de protestes dures,
constants doloroses,
contra la nit que parla.

No gaudeixo estar en aquestes terres tudescas. Preferiria estar en la meva llar, o en el teu, o en els teus ulls, que és el mateix. Ja no sé, i a aquesta hora de la història, en aquest fred desesperant, que incita suïcidis, ja no importen els detalls.

Tu, madrileña, en terres tudescas camines.
Madrileña a Alemanya parla el català en castellà.

Cat-Cas.

L'eterna història que m'és aliena, però que em regira la matèria.
El que se'm cola en la poesia. El que se'm cola.

Tu, madrilenya.

Però a aquesta hora de la història, ja no importen, ja no importen els detalls.

© 2010 David Rodríguez. Tots els drets reservats.